Registro VII — Jardineiro

Sem fronteiras《registros aleatórios de uma jornada não planejada》

Não sou chegada em ditirambos. O exagero é falta, e palavras vazias são ferramentas diabólicas. Bajulação me faz lembrar abajur, que me remete à escuridão – neste caso, espaço desabitado onde pairam almas penadas. Que pena!

Somente ao se perder uma pessoa consegue se encontrar, mas o desejo de buscar é condição sine qua non. Não adianta querer puxar a própria peruca, como fez o barão.

Para onde vão os sobreviventes da areia movediça? Figuram em florilégios?

Você, jardineiro de mim, deixa-me crescer selvagem — sem poda, perfumada, sem espinhos, delicada.

Enquanto cresço, você cresce em mim.

~♡

15 de setembro, 2022